Der erste Teil des Prologs zu Vienna Connection hat euch näher in das Geschehen vom 4. bis zum 7. Januar 1977 eingeführt. Heute, im zweiten Teil, geht es weiter mit Hans Duchker und den Geschehnissen vom 7. Januar. Los geht´s:
Hans Duchker, 7. Januar 1977, Köln:
… Sie setzen sich. Pierre stellte eine Reisetasche auf einen Stuhl neben sich. Er nahm seinen Hut und seinen Schal ab. Er hatte ein unauffälliges, glatt rasiertes Gesicht und seitlich gescheiteltes Haar. Er öffnete den Reißverschluss seiner Jacke, lächelte und sah Hans mit seinen haselnussbraunen Augen an.
„Klaus bat mich, ein Geschenk von ihm zu überbringen. Er musste die Sorbonne wegen eines Praktikums verlassen. Aber ich war zufällig in der Nähe." Er holte ein fein säuberlich verpacktes Buch aus seiner Tasche und legte es auf einen Tisch. „Hier. Genau wie gewünscht. Sartres Kritik der dialektischen Vernunft mit einem Vorwort von Wieńkowski, eine sehr seltene Ausgabe, direkt aus unserem kleinen Verlag. Ich hoffe, es gefällt Ihnen.“ „Danke. Endlich. Es ist unmöglich, es hier zu bekommen.“ „Natürlich. Wer würde das jemals drucken wollen? Ich mache mich wieder auf den Weg. Ich fahre zu meiner Familie in die Niederlande und muss ein Ticket kaufen. Machen Sie es gut, Hans.“
Pierre ging. Von der Telefonzelle zwei Straßen weiter wählte er eine niederländische Nummer und teilte seiner Tante mit, dass er bald kommen würde. Die Nummer war der Kontakt zu einem lokalen Stützpunkt der Stasi, in der Botschaft der DDR. Ein paar Stunden später stieg Pierre in einen Zug nach Den Haag und stieg dann um, um nach Paris zurückzukehren.
Hans wartete noch eine Viertelstunde, wie es die Vorschriften verlangten. Er deponierte das Buch in einer örtlichen Bibliothek, die von einer mit der Organisation sympathisierenden Vertrauensperson geführt wurde. Am nächsten Tag wurde es von Siegfriede Lotte, einem Kommandoführer der Roten Armee Fraktion, abgeholt. Das Vorwort enthielt eine verschlüsselte Liste der Informanten und Mitarbeiter des BKA in den linksgerichteten Zellen an deutschen Universitäten und in der Organisation selbst.
Gefangener 2245, 13. Januar 1977, Stuttgart:
Der Besuchsraum im Stammheimer Gefängnis war klein, hatte keine Fenster und wurde von Lampen erhellt, die mit Metallgestellen befestigt waren. Alles war grau: die Wände, ein Schreibtisch und einfache Hocker. Es sah aus wie das Innere eines Luftschutzbunkers.
Rechtsanwalt Jürgen Topf legte die Papiere ab und rückte seine Brille zurecht. Er holte eine Schachtel Zigaretten aus einer Tasche seiner abgewetzten Cordjacke und zündete sich eine an. Er fühlte sich miserabel. Sein Kopf pochte schon den ganzen Morgen. Am Abend zuvor war er unerwartet von zwei Personen besucht worden. Einen von ihnen hatte er natürlich wiedererkannt – ein Mann, der auf der Liste der von der deutschen Polizei gesuchten Verbrecher ganz oben stand. Obwohl er dem linken Aktivisten, der von den derzeitigen Behörden verhaftet worden war, schon oft geholfen hatte, machte es ihm dieses Mal Angst.
Er zuckte zusammen, als das Schloss klapperte und der Wachmann ein junges, hübsches Mädchen hereinbrachte. „Sie haben fünfzehn Minuten Zeit. Dann geht sie zurück in ihre Zelle“, grunzte er. „Ja, ich weiß. Das ist genug.“ Der Wärter ging und stellte sich vor die Tür. Das Schloss klapperte erneut. Das Mädchen setzte sich auf den Hocker. Sie nahm eine Zigarette aus der Packung, klopfte sie auf den Tisch und zündete sie an. „Also, was haben Sie für mich, Jürgen?“ Sie schaute ihm direkt in die Augen. Er sah zu Boden und schluckte. „Ja, also... Die Entlassungspapiere sind schon unterschrieben, Sie kommen am 8. Februar raus. Hier, unterschreiben Sie bitte, eine Vollmacht, um neue Dokumente zu beantragen und Sie beim Amt anzumelden. Man hat mir gesagt, ich solle Sie fragen, ob Sie irgendwelche besonderen Wünsche haben. Es ist ein wichtiger Moment. Viele Menschen freuen sich.“
Er schob ihr die Mappe zu. Die junge Frau unterschrieb das Dokument und blätterte die Seiten um. Auf der dritten Seite befand sich ein Löschblatt mit einer maschinengeschriebenen Liste von acht Namen. Topf wandte den Blick ab. „Ich weiß.“ Als er sie wieder ansah, war das Papier nicht mehr in den Unterlagen. „Ich schreibe es Ihnen auf, damit Sie es nicht vergessen. Geben Sie es bitte meiner Familie.“ Auf ein leeres Blatt Papier schrieb sie: „Ich möchte eine riesige Himbeertorte mit acht Kerzen zum Ausblasen.“
In den nächsten drei Wochen kamen alle auf der Liste um. Zwei wurden von Autos überfahren, zwei wurden mit Stichwunden auf Mülldeponien gefunden, einer beging Selbstmord durch Erhängen, und die übrigen drei wurden nie gefunden. Das BKA hatte seine Augen und Ohren verloren.
Catherine Miller, 18. Januar 1977, Langley:
„Hier spricht Angry Bob vom WBR. Wenn Sie gute Nachrichten wollen... nun, ich habe keine. Der Schneesturm tobt weiter. Ein Schneepflug wurde gestern eingeschneit. Im Ernst? Ein Schneepflug?! Es wird so kalt sein wie in Moskau in Sibirien. Und jetzt hören wir uns etwas Neues und Heißes an. Oder etwas Cooles? Daddy Cool! …She’s crazy like a fool. What about it Daddy Cool…“
„Moskau in Sibirien?", dachte Catherine. „Was für ein Idiot!“ Sie verließen die Route 495. Am rechten Ufer des Potomac sah sie einige Schlittschuhläufer. In Moskau war es wahrscheinlich heißer als hier, vor allem nach den Bombenexplosionen von Anfang Januar in der Nähe des KGB-Hauptquartiers, in dem Kaufhaus für Privilegierte, wo die Sekretärinnen, Ehefrauen und Geliebten der Parteibonzen einkauften. Hatte der GRU ein Problem mit dem KGB? Es gab Signale, dass sie nicht länger miteinander auskamen, aber drei Bomben? In Moskau?
Der Wagen wurde an der Sicherheitsschranke langsamer. Sie erreichten die Firma. Sie zeigten ihre Ausweise vor und dann fuhr Mike, ihr Fahrer und Leibwächter, zum Haupteingang. Sie war Direktorin für Geheimoperationen und hatte einige Privilegien. Sie zeigte einem anderen Wachmann ihren Ausweis und ging durch die Halle. An diesem Tag blieb sie an der Gedenkmauer stehen. Es war eine gewöhnliche Steinplatte mit eingemeißelten Sternreihen, flankiert von einer Flagge. Sie berührte einen der Sterne. Schreie, Schmerz, Leid, tragischer Tod – alles verewigt in einem einzigen Symbol. Ein Stern, ein Tod.
Eine schwierige Zeit stand bevor. Die Neuwahlen würden eine neue Regierung hervorbringen –Speichellecker und Verlierer, die Posten in der Partei bekamen. Für sie war diese Wand nur ein Fotohintergrund. John, ihr Ausbilder, war an dieser Wand. War es sein Stern? Sie könnte das in einem geheimen Archiv überprüfen. Sie hatte die Erlaubnis. Aber wofür? Auf diese Weise war es einfacher.
Sie dachte an seine Begrüßungsrede für die Auszubildenden. „Ihr werdet jede Schwäche eures Gegners ausnutzen. Ihr werdet betrügen, stehlen, erpressen, manchmal töten. In diesem Beruf gibt es keine Ritter. Empathie, Barmherzigkeit, Ehre – streichen Sie diese Worte aus Ihrem Wörterbuch. Sie schulden niemandem gegenüber Loyalität, außer Ihrem Heimatland. Alles, was Sie tun ist für die Sicherheit Ihres Heimatlandes und der Nation. Damit andere ruhig schlafen können, schlafen Sie überhaupt nicht. Sie werden Drecksäcke sein. Um Tausende zu schützen, werden Sie einige wenige töten. Willkommen in der Firma!“
Sie nahm ihre Hand zurück, schürzte die Lippen und ging zum Aufzug. Die Pflicht rief. Sie musste das Leben von Menschen zerstören. Das Spiel hatte begonnen.
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